Мрачновато получилось как-то.

Война. Кровь. Это безумие, от которого нет спасения.
Меч входит в плоть врага и это как наркотик. Хочется еще и еще.
Кровь. И какая разница твоя или чужая. Красная пелена застилает все, превращая тебя в берсерка.
Только после битвы чувствуешь усталость, будто прожил сотню жизней.
Смерть преследует тебя по пятам, но не достает своими цепкими когтями.
Проходят годы и безумие смерти сводит тебя с ума и ждешь смерти как избавления, но она уже вычеркнула тебя из своих списков.